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il s'est correctement vendu pour un album aussi sombre mais beaucoup moins que son prédécesseur.
Il est rentré numéro un des ventes mais n'a pas fait long feu dans les sommets du Hit parade.
Si on aime la chanson Francaise il faut avoir entendu ce disque.
Dans une époque où la chanson Francaise est avant tout festive Bashung ose trancher avec l'univers ambiant en proposant un album à la fois tragique et sensuel comme il le décrira lui même
La chronique d'époque de télérama
est raide, le nouveau Bashung. Engoncé dans un long manteau sombre, les poings au fond des poches, un pli de lassitude au coin des lèvres. Seul au milieu d'une clairière noire comme la gueule d'un loup, il se fait photographier pour la couverture de son onzième album studio, avec l'air d'attendre crânement le peloton d'exécution. Le cliché en noir et blanc dit à peu près tout ce qu'il faut savoir sur le nouvel opus crépusculaire d'un Bashung entre chien et loup : à l'approche de ses 55 ans (le 1er décembre), drapé de spleen comme Oscar Wilde ou Lamartine, le chanteur de Vertige de l'amour est le dernier romantique du rock français. Qui parcourt au grand galop nos territoires les plus intimes, découvre des formes pour nos pensées souterraines, se met perpétuellement au défi, dos au mur, face à la mitraille. C'est le thème du disque - L'Imprudence - et son pouvoir ravageur : la griserie du danger, la beauté de l'abandon, les éblouissements soniques, les visions incandescentes d'un type " fragile " qui n'a plus peur de rien et « invente » de la musique comme d'autres des films. « Il faut un espace d'invraisemblable, disait-il en 1998 dans la revue Chorus. Comme dans le cinéma de Godard. »
« A l'avenir, laisse venir », chante-t-il dans Tel, qui ouvre l'album sur les lents glissements de corde d'une micro-symphonie annonçant l'orage. L'avenir, qu'est-ce que c'est ? L'âge de la sérénité ou celui de l'angoisse ? (« Je me tue à te dire qu'on ne va pas mourir », rumine-t-il). Manifestement, Bashung n'a pas tranché. Ce disque qu'il ne parvenait pas à mettre en chantier, comme paralysé après le succès critique et public de Fantaisie militaire début 1998, est hanté de bout en bout par la question du temps. Doit-on cavaler ou laisser l'heure venir ? Laisser aller ou retenir ? Choisir l'envie ou les regrets ? Un peu de tout, un peu des deux : « J'avais envie d'un disque tragique et sensuel », dit-il.
Dans ces turbulences existentielles, la musique tient lieu d'issue de secours. Bashung, redevenu « l'enfant terrible », trouve un territoire idéal pour ses explorations. Tous les ponts sont brûlés. Ignorant du futur, Bashung se coupe un peu plus du passé. Les confortables habitudes sont dynamitées pour de bon. Au fil des compositions voluptueuses et incendiaires, rien ne perce plus du poids écrasant de la tradition (« Brel, Brassens, Ferré, on se demandait si un jour on arriverait à faire quelque chose d'aussi fort »). Plus rien non plus des règles de la chanson rock. Plus de refrains, plus de couplets, des mélodies en lambeaux...
Les morceaux de quatre ou cinq minutes sont numérotés, titrés, répertoriés et soigneusement ordonnés, arrangés comme des symphonies en réduction, animés d'une multitude de mouvements insolites, traversés d'accidents, de grincements inquiets et d'échos mélancoliques qui creusent entre eux des correspondances souterraines. Les sommets du disque, ses pics de chagrin lumineux - Tel, La Ficelle, Est-ce aimer -, rendent comme jamais le projet musical du rocker alsacien : jeter une passerelle entre la fibre brute de la musique américaine et les dissonances européennes, passer le country-blues du Sud au tamis du Nord, lui faire porter la grisaille de chez nous, couleur « lierre fané ».
Dans sa folie rock où se côtoient Desnos et Stockhausen, Debussy et Kurt Weill, Bashung semble de plus en plus seul à la tête d'un fantastique orchestre fantôme, musiciens de tous horizons qui jouent ensemble sans se rencontrer (ils envoient souvent leur bande par la poste)... Steve Nieve, le pianiste d'Elvis Costello, les guitaristes Marc Ribot et Arto Lindsay, de jeunes prodiges de la techno suisse (Mobile In Motion), une section à cordes de trente musiciens. Tous embarqués à l'aveugle sur le bateau ivre.... « Qui m'aime me suive, souffle le chanteur d'une voix blanche, atone. Gouffres avides, tendez-moi la main [...] le temps écrit sa musique sur des portées disparues
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Un univers folk entièrement en Francais où les textes sont aussi importants que la musique
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